se fue el pasto,
el arroyo,
se fueron los caballos.

los árboles,
la casa
los caminos se fueron.

la costa ya no estaba,
ni la mar,
ni la arena

me quedaban las nubes,
pero también partieron.

No me regalen mas libros por que no los leo
lo que he aprendido es porque lo veo
Mientras mas pasan los años
me contradigo cuando pienso
El tiempo no me mueve,
yo me muevo con el tiempo.
Soy las ganas de vivir,
las ganas de cruzar,
las ganas de conocer
lo que hay después del mar.

Yo espero que mi boca nunca se calle
También espero que las turbinas de este avión nunca me fallen
No tengo todo calculado,
ni mi vida resuelta,
sólo tengo una sonrisa
y espero una de vuelta

Yo confío en el destino
y en la marejada
Yo no creo en la iglesia pero creo en tu mirada

Tu eres el sol en mi cara cuando me levanta,
yo soy la vida que ya tengo,
tu eres la vida que me falta

Así que agarra tu maleta,
el bulto,
los motetes,
el equipaje,
tu valija,
la mochila con todos tus juguetes
y
dame la mano vamos a darle la vuelta al mundo

La renta, el sueldo, el trabajo en la oficina
Lo cambie por las estrellas
y por huertos de harina

Me escape de la rutina,
para pilotear mi viaje
Por que el cubo en el que vivía se convirtió en paisaje

Yo era un objeto esperando a ser ceniza,
un día decidí hacerle caso a la brisa
a irme resbalando detrás de tu camisa,
no me convenció nadie,
me convenció tu sonrisa
y me fui tras de ti
persiguiendo mi instinto,
si quieres cambio verdadero,
pues camina distinto

voy a escaparme hasta la constelación más cercana,
la suerte es mi oxigeno,
tus ojos son mi ventana

Quiero correr por siete lagos en un mismo día
sentir encima de mis muslos el clima de tus nalgas frías
llegar al tope de la sierra,
abrazarme con las nubes
sumergirme bajo el agua
y ver como las burbujas suben.

menos rodante dado
deliquio sumo síquico que mana del gozondo
sed viva
encelo ebrio
chupón
chupalma ogro de mil fauces que dragan
pero ese sí más llaga
por no decir llagón
de rojo vivo cráter y lava en ascua viva
pocón
sopoco íntegro
menos en merma
a pique
sin hábitos de corcho
hacia el estar no estando

Chapaleando en el cielo de tus charcos
me rocé con tus ranas y tus astros.
Junto con tu recuerdo se aproxima
el relente a distancia y pasto herido
con que impregnas las botas... la fatiga.
Galopar. Galopar. ¿Ritmo perdido?
hasta encontrarlo dentro de uno mismo.
Siempre volvemos, campo, de tus tardes
con un lucero humeante...
entre los labios.

Celebramos la recuperación de los 33 mineros chilenos y uno boliviano en el día de la fecha.
Celebramos que, el obrero oprimido encuentre su bienestar en la vida. Y recordamos a Pablo Neruda que desde su isla Negra del U-Topos levantará su vaso de vino en homenaje a los que día a día en las entrañas de la tierra, dan la batalla en la que no hay medallas.

[Cátedra Gómez.S]

Me he perdido muchas veces por el mar
con el oído lleno de flores recién cortadas
con la lengua llena de amor y de agonía.

Muchas veces me he perdido por el mar
como me pierdo en el corazón de algunos niños.

No hay noche que, al dar un beso
no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro
ni hay nadie que, al tocar un recién nacido
olvide las inmóviles calaveras de caballo.

Porque las rosas buscan en la frente
un duro paisaje del hueso
y las manos del hombre no tienen más sentido
que imitar a las raíces bajo tierra.

Como me pierdo en el corazón de algunos niños
me he perdido muchas veces por el mar
ignorante del agua, voy buscando
una muerte de luz que me consuma.





**

surgió de bajo tierra?
se desprendió del cielo?
estaba entre los ruidos
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,
hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adheridas,
al espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.
hablaban de un caballo,
yo creo que era un ángel *



·

pequeño ser
si tu mente se escapa
tienes que parar y aprender a vivir
de lo que vos pensás
ya se acerca ya
la sombra del trueno
en la mesa está la araña de fiebre
nadie quiere ya las flores del campo
y en la tumba estás helado de llanto y no podés más

*holapequeñoser*

*
gira sobre los otros brazos,
salta desde algún escalón .·

* miles

mírame y sé color
más tarde
tu reír como sol por liebres por camaleones
aprieta mi cuerpo entre dos líneas anchas que el hambre
sea claridad
duerme duerme ¿ves? somos pesados antílope azul sobre
glaciar oreja en las piedras bellas fronteras oye la piedra
viejo pescador frío grande con letra nueva aprender las
muchachas de hilo de hierro, y azúcar giran largamente
los frascos son grandes como los parasoles blancos oye
rueda rueda roja
en las colonias
recuerdo olor de limpia farmacia vieja sirvienta
caballo verde y cereales
cuerno grita
flauta
equipajes corrales oscuros
muerde sierra ¿quieres?
horizontal ver


* Tzara, Tristán *

El pintor va a seguir también el suyo, pero se detiene.
Vuelve la cabeza, abandona el balde y los pinceles junto a una pared y se decide a seguir a la mujer.
Unas veces lo hace con sigilo, sobre las puntas de los pies.
Y otras coloca las manos como viseras sobre los ojos.
Parece entonces que observa un paisaje lejano.

En realidad, ¿quién no ha tenido la horrible experiencia de estar sentado delante de una hoja en blanco que le sonríe a uno con su boca desdentada: "adelante, ¿vamos a ver si me pones la mano encima?"
Una página en blanco es enrealidad una puerta encalada sin ninguna puerta ni ventana. Empezar a contar una historia es como tontear con una persona totalmente desconocida en un restaurante.

NOSOTROS caminamos, con la cara descubierta,
hacia el descubrimiento del ritmo de la máquina,
hacia la admiración del trabajo mecánico,
hacia la percepción de la belleza de los procesos químicos.

Cantamos los temblores de tierra,
componemos cine-poemas con las llamas y las centrales eléctricas,
admiramos los movimientos de los cometas y de los meteoros, y los gestos de los proyectores que deslumbran las estrellas.

Todos los que aman su arte buscan la esencia profunda de su técnica.·

avanzando retrocedes
si la entendes
angelitos de carrera
no ven la pared
un imbecil ahi
te quiere pasar
tu que sabes de mi
tu que sabes de vos
por las dudas no te olvides
todo viaje tiene su fin
:
ecos del rock
ya ves de quien
abren sin cerrar
una y otra vez
:
ecos del rock
ya ves de quien
abren sin cerrar
una y otra vez
pájaro del alba
en donde estés
no te mueras
antes de amar

Tamara Arze, que desapareció al año y medio de edad, no fue a parar a manos militares. Está en un pueblo suburbano, en casa de la buena gente que la recogió cuando quedó tirada por ahí. A pedido de la madre, las Abuelas de Plaza de Mayo emprendieron la búsqueda. Contaban con pocas pistas. Al cabo de un largo y complicado rastreo, la han encontrado. Cada mañana, Tamara vende querosén en un carro tirado por un caballo, pero no se queja de su suerte; y al principio no quiere ni oír hablar de su madre verdadera. Muy de a poco las abuelas le van explicando que ella es hija de Rosa, una obrera boliviana que jamás la abandonó. Que una noche su madre fue capturada a la salida de la fábrica, en Buenos Aires...

Rosa fue torturada, bajo control de un médico que mandaba parar, y violada, y fusilada con balas de fogueo. Pasó ocho años presa, sin proceso ni explicaciones, hasta que el año pasado la expulsaron de la Argentina. Ahora, en el aeropuerto de Lima, espera. Por encima de los Andes, su hija Tamara viene volando hacia ella.

Tamara viaja acompañada por dos abuelas que la encontraron. Devora todo lo que le sirven en el avión, sin dejar una miga de pan ni un grano de azúcar.

En Lima, Rosa y Tamara se descubren. Se miran al espejo, juntas, y son idénticas: los mismos ojos, la misma boca, los mismos lunares en los mismos lugares.

Cuando llega la noche, Rosa baña a su hija. Al acostarla, le siente un olor lechoso, dulzón; y vuelve a bañarla. Y otra vez. Y por más jabón que le mete, no hay manera de quitarle ese olor. Es un olor raro... Y de pronto, Rosa recuerda. Éste es el olor de los bebitos cuando acaban de mamar: Tamara tiene diez años y esta noche huele a recién nacida.

Eduardo Galeano

y una abuela .. .
una muchacha
y una niña .·
tres mujeres que son una sola ·



[corazón·del·tiempo]

gato negro se llama, .·
sigue acá ,
me acompaña,
nos acompaña
:

mi intriga latente de saber, querer saber, necesitar y siempre necesito saber , quien viene atrás mío.·
paranoiDactitud·

- yo quiero pegar un grito y no me dejan...
El gobierno de Colombia prohibe el "Grito vagabundo".
arriesgan calabozo o bala a quienes lo canten. en el río MagdaLena, lo cantan igual.
El pueblo de la costa colombiana se defiende musiqueando. el grito vagabundo es un ritmo vallenato, uno de los cantos de vaquería que dan noticia de los sucedidos de la región y, de paso, le alegran el aire.·
con el acordeón al pecho cabalgan o navegan los trovadores de vallenatos.
con el acordeón al muslo reciben el primer trago de todas las parrandas y lanzan su desafío, salga quien salga, a duelo de copLas.
como cuchilladas se cruzan los versos vallenatos, que el acordeón lleva y trae, y varios días y noches duran estas guerras aLegres en los mercados y en los reñideros de gallos.
el más temibLe rival de los improvisadores es Lucifer, gran musiquero, que en el infierno se aburre y dos por tres se viene a América, disfrazado, en busca de fiesta .·

temprano el durazno del árbol cayó
su pieL era rosa dorada del sol
y al verse en la suerte de todo frutal
a la orilla de un río su fe lo hizo llegar
dicen que en este valle los duraznos son de los duendes .·
·
pasó cierto tiempo en el mismo lugar
hasta que un buen día se puso a escuchar
una melodía muy triste del sur
que así le lloraba desde su interior:
"quién canta es tu carozo, pues tu cuerpo al fin tiene un alma
y si tu ser estalla será tu corazón el que sangre
y la canción que escuchas tu cuerpo abrirá con el alba"
·
la brisa de enero a la orilla llegó
la noche del tiempo sus horas cumplió
y al llegar el alba el carozo cantó
partiendo al durazno que al río cayó,
y el durazno partido
ya sangrando está bajo el agua.·

Dewitt Peters funda un gran talleR abierto y desde allí estalla el arte haitiano.
todos pintan todo: teLas, cartones, Latas, maderas, muros y lo que venga.
todos pintan a toda bulla y fuLgor, con las siete aLmas del arcoiriS.
todos: el zapatero remendón y el pescadoR, la lavandera del río y la vivandera del mercado.
en el país más pobre de América, exprimido por Europa, invadido por Estados Unidos, arrasado por guerras y dictaduras, el pueblo se pone a gritar coLores y no hay quien lo haga callaR .·