- al alba dormiré con mi muñeca en mis brazos,
mi muñeca la de ojos azul oro,
la de la lengua tan maravillosa como un poema a tu sombra.
muñeca, personajito pequeño, ¿quién sos?
- no soy tan pequeña. sos vos quien es demasiado grande.
- ¿qué sos?
- soy un yo, y esto, que parece poco, es suficiente para una muñeca.
- pequeña marioneta de la buena suerte,
se debate en mi ventana según lo quiere el viento.
la lluvia ha mojado su vestido,
su cara y sus manos, que se decoloran.
pero le queda su anillo,
y con ello su poder.
en invierno ella golpea en el vidrio
con sus piecesitos calzados de azul y danza,
danza de frío,
de alegría,
danza para calentar su corazón,
su corazón de madera,
su corazón de la buena suerte.
en la noche ella eleva sus brazos suplicantes
y crea a voluntad una pequeña noche de luna.

A.P



*

se viene el mar y vence las paredes
y en la pantalla suelta sus oleajes
y avanza hacia tu asiento y el milagro
de acero y luna toca tus sentidos;

respiran sal tus fauces despertadas
y pelea tu cuerpo contra el viento,
y están casi tus plantas en el agua
y el goce de gritar ya ensaya voces.

las máquinas lunares en el lienzo
giran cristales de ilusión tan vivos
que el salto das ahora a zambullirte:

se escapa el mar que el celuloide arrolla
y en los dedos te queda, fulgurante,
una mística flor, técnica y fría .


A.S

con mi ayuda aprenderás a jugar al aro,
al escondite
y a la gallina ciega,
que podemos bautizar
ahora mismo
María Tiresias .

[...]
lejos del punto de vista y los párpados lentos
de algunas islas detenidas para siempre
en el caparazón y las manos
lejos de algunas calles
de algunos dolores y compromisos
de escenas a la luz de las estrellas
y de conversaciones entre caballeros
lejos del rastro
lejos del trapecista internacional
lejos de la cascada
por donde corre tu vida
lejos de los nombres
de los días sumergidos en la amistad y el amor
lejos de las líneas telefónicas
de los precios módicos y los sueldos mensuales
lejos de las organizaciones
y de las plazas a la hora del amor
lejos del insulto
de algunas trompadas y grescas
de algunos incidentes policiales
lejos de la pálida existencia
de la oscura o la brillante
lejos de la caída o el ascenso
de algunas noches en blanco
de algunas pasiones en procura de lo absoluto
de canales por donde iban tus días sin saberlo
hoy recorres las calles de tu ciudad
en un martes de carnaval
quisieras ver otra vez algunos rostros
hace unos años pasaste la treintena
y procuras dominar unas pocas palabras
eres un mal poeta
desconoces el hombre del porvenir
y el horario de los trenes
tengo hijos y amigos
voy al encuentro del día siguiente
las máscaras me rodean
bebo en un viejo vaso
entro en la caravana
ah mis lecturas mis embarcaderos
abro las puertas de par en par .

cuidaba una paloma
un día se voló,
volvió otra
y él la seguía cuidando
como si fuese
la que voló
el primer día .

agrio está el hombre
sobre el mundo,

balanceándose
sobre sus piernas...

a sus espaldas,
todo,
desierto de piedras;
a su frente,
todo
despierto de soles,
ciego...

¿dónde estará lo que persigo ciega?
- jardines encantados, mundos de oro -
todo lo que me cerca es incoloro,
hay otra vida. allí ¿cómo se llega?

A.S

si yo fuera escritor
describiría (canturrea):
el "dramón de la pálida vecina/
que ya nunca salió a mirar el tren".
¿no te conmueve esa renuncia
al uso de los ojos?


A.P

Reposa.
El crepúsculo
muere más
allí, donde, pájaro quieto,
aguarda.

Mares tristes,
apretados,
mueven
en él
sus olas.

Los paisajes
del día
lo navegan
lentos.

Tímidas,
las primeras estrellas
lloran
su luz insabora
en la pupila fija.

En el fondo oscuro
largas hileras humanas
se le desplazan
incesantemente;

Parten
en distintas
direcciones;
retroceden;
retroceden;
tocan
los primeros
hombres;

Gimen porque nace el sol.
Gimen porque muere el sol…

Todo está allí,
apretado en la cuenca,
donde,
pájaro quieto,
aguarda.

esto que va que viene
que llevamos traemos
de un lado a otro
huesitos ganglios médulas
la voz el tacto dulce
el cristalino
el pubis
esto que cada noche
guardamos
frágil cosa
todo esto
qué es esto
sangre
aliento
piel
nada

*

yo sé que un mar todo de flechas destierra la aventura del abrazo
que hay un carcaj de besos rotos arrastrándose en las horas
que quisiera tener un labio en cada dedo
que sería muy hermoso no pensar cuanto tengo en el bolsillo
y escaparme por el aire como una sangre libre

de donde vienes? te preguntan como si te faltara un brazo
te parecés a alguien que ahora no recuerdo
o llamame el lunes que entonces vamos a hablar

tengo que agujerear la luna para ver si pasa algo
o mejor darle un fósforo a los pibes
quizás nos quemen el aire
tengo que llevarme a pasear como los chicos
porque sino las tardes me ven endurecido
nos han engañado
y esta amapola del pecho ya no puede más

no les importa que llegues con los ojos mordidos por venas de desprecio
ya casi ni me importa tu esperanza te dirían
y uno se queda siempre solo allí donde está escondido

yo sabía que casi era imposible perpetuar aquello de mi mano y un muñeco
o dormite que sino vienen las brujas
y ahora tengo que dibujar casitas
o mostrar las figuras de los libros
ahora tengo que llevarme un poco al país del beso
a ver si se me va de una buena vez toda esta amargura